Прощение — Путь К Гармонии

Я никогда не поддерживала связь со своим дедушкой, пусть он и жил на соседней улице. Как-то он предлагал зайти, а я была маленькая и находилась под впечатлением бабушкиных рассказов о нем. В свое время он бросил семью и пошел по жизни смеясь, в одной руке сжимая бутылку водки, а в другой очередную женщину. Не знакомый со словом ответственность, он жил легко и просто. Казалось бы, бездарнейший человек.
Но вот в один из дней сообщили, что он умирает. Сказали, что он хочет видеть меня. Я зашла в его комнату. Сидела возле постели, когда он спал. Я рассматривала его лицо. Я видела обездвиженные, но так похожие на мои черты. Вот передо мной собранная им огромная библиотека. На полочке фотография моей мамы и бабушки. Он больше не просыпался, а я все смотрела на него, ощущая уже не обиду и неприязнь, а скорее сожаление о потерянном времени. Мне нестерпимо хотелось говорить с ним, слышать его. Через несколько часов он умер.
Говорят, последнее время он часто повторял, что нелепо прожил свою жизнь.